Noir. Elle ne distingue rien d’autre que du noir dans le fond du tunnel. Un léger frisson de peur, mélangé à de l’excitation du mystère et de l’interdit, lui descend le long de la colonne vertébrale. Elle dégaine prestement son téléphone et allume la lampe de poche.
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Après avoir ingurgité plusieurs tasses de tisane russe chaude et sucrée à souhait, François Loiseau retrouve peu à peu son calme. Dans le cabinet de consultation de Tatiana Romeniakov, le tic-tac des petites horloges dorées lui tape sur les nerfs et les bibelots qui brillent sur le moindre guéridon lui collent une migraine de tous les diables…
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« L’aigle !!!!!!!!!!!!! La clé !!!!!!!!!!! La clé de l’aigle !!!!!! Arghhhhhh !!!! Non !!!!! Gus…!!!! Oh Gus !!!! C’est toi Gus ! La trompette… le message… Oh non !!!! Majesté, Roupillon, Gégette, Gribouille !!!! Nooooooon !!!! »
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Tabazan a finalement trouvé le sommeil entre 2 et 6h du matin. Il a dormi comme un bébé, malgré les litres de caféine : il avait surestimé sa fatigue. À six heures tapantes, il a émergé d’un rêve étrange, qui avait pour protagoniste principale l’insupportable Miss Apfel.
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« Aucune idée, je ne suis pas ornithologue. » Nom de… si Isaac Tabazan ne se retenait pas, il l’étranglerait, ce légiste ! Avec son petit sourire prétentieux, Pierre Dunant est un insupportable rat de labo.
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Voilà bien trois heures que la nuit est tombée sur Genève. À l’arrière du Musée d’Art et d’Histoire, tout est tranquille. Les derniers visiteurs sont rentrés chez eux depuis longtemps, car le froid perçant et la bise n’encouragent pas à flâner dans les rues.
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L’inspecteur Tabazan est assis à son bureau. Le soleil est couché depuis longtemps et la plupart de ses collègues sont déjà rentrés chez eux depuis un moment, ce qui donne au lieu l’aspect d’une fourmilière délaissée par ses locataires.
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Une immense porte en bois massif. Sur le côté, un boîtier en métal avec des noms. Docteur Rumier, Fiduciaire Pognon, etc. Elle descend l’index machinalement jusqu’à la fiche qui l’intéresse : Tatiana Romeniakov. Puis appuie sur le bouton. L’instant d’après, la porte s’ouvre sans un seul bruit.
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« Vous êtes François, François Loiseau – celui du Club Alpin Suisse, pas vrai ? La dernière fois que l’on s’est vus, me semble-t-il, une chose atroce s’était passée… n’est-ce pas ? » lui demande avec douceur Miss Apfel. L’homme, acculé dans son bureau, ressemble à une bête traquée et elle ne sait pas jusqu’à quel point elle peut tenter sa chance en remuant de douloureux souvenirs.
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La soirée était déjà bien entamée et les accompagnants avaient quelques verres de trop dans le nez, que leur foie s’efforçait de masquer. Pour célébrer l’Escalade, tous s’étaient déguisés et chacun arborait fièrement cet artifice éphémère. Ils riaient et se bousculaient joyeusement.
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