Lorsque Hypérion rouvrit les yeux, ses lèvres étaient sèches et le soleil était couché. Son corps le tirait de partout : on aurait dit qu’un troupeau de diplodocus l’avait piétiné, mangé, recraché et re-piétiné derrière. La grande forme. Passé cette première observation, il prêta attention au ciel – en fait, ce n’était pas un ciel. C’était un tissu épais, d’un beau rouge foncé. On aurait dit… le plafond d’une tente.
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Une fois passés à table, l’Oncle Sexte entama la conversation : il raconta à Angélus ses exploits quotidiens – ses luttes contre les Mange-Temps qui ravageaient les autres mondes. Comment faisait-il pour toujours s’en sortir, sans une égratignure ? Angélus aimait ce genre d’histoire : après une journée de travail aux champs, c’était l’idéal pour se changer les idées.
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Sur la planète Rizator-III, l’astre Tempo commençait à se coucher. La nuit n’allait plus tarder.
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Au moment précis où Hypérion s’évanouit, sur la planète Rizator-III (située à plusieurs années-lumière, dans la Galaxie du Fuseau), le pauvre Angélus se redressa en s’enfonçant le doigt dans l’oreille.
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« Chaud… il fait chaud… trop chaud… je n’en peux plus… » Cela faisait plusieurs semaines qu’Hypérion avait quitté le village, chargé des espoirs des parents d’Elestra et de la harpe de la jeune fille.
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La vieille doyenne était là, assise dans un fauteuil qui disparaissait sous les amoncellements de couvertures.
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« C’est impossible ! Elles ne peuvent pas s’être volatilisées sans laisser la moindre trace… »
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L’atelier était vide. Complètement vide. Seules quelques pièces mécaniques et quelques tâches d’huile témoignaient de l’existence des horloges qui s’étaient jadis tenues là. Le silence se dressait là où, encore quelques heures plus tôt, on pouvait entendre le délicat son des tics et tacs. Dehors, la pluie martelait les pavés et étouffait les cris qui provenaient de la rue.
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En entendant le hurlement, le sang d’Hyperion se glaça : ça… ça, ce n’était pas un son humain. Sans plus réfléchir, il suivit Elestra. Son cœur battait si fort qu’il n’entendait pas les craquements du vent. Le ciel, plus noir que jamais, se tordait dans des convulsions nuageuses : on se serait cru en pleine nuit, alors que c’était la fin de la matinée ! Bientôt, les premières gouttes tombèrent, lourdes et froides – de plus en plus drues.
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Elestra jouait. Hypérion était comme ensorcelé par cette belle mélodie. Dans la lumière du printemps, le monde lui paraissait évanescent : il se limitait à la mélodie presque silencieuse (tant elle était ténue), qui émanait de la harpe. Pour Hypérion, Elestra était une artiste plus que talentueuse.
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