La plume : littérature

Angélus sauta, et alors qu’il pensait qu’il allait se fracasser le crâne sur une masse hideuse et sombre, il se surprit à battre des ailes. C’était de bien petites ailes… « Tiens, qu’est-ce que c’est que cette couleur ? »

« Nom d’une spirale ! Zirgouflex. Vous êtes sûr de ce que vous avancez, Guillaume ? » La petite salle de contrôle de l’observatoire d’Arecibo sembla soudain glacée, tendue, malgré le climat tropical de Porto Rico. Horacio Beckett manqua de s’étouffer avec la pointe de son crayon et de s’encoubler dans le fil reliant le démodulateur de réception satellite.

Celui qu’on nommait Je’An s’approcha d’une ouverture creusée dans la pierre, pas plus grande qu’une fissure. Il y colla son œil sombre et sourit de contentement. Depuis son repaire, il voyait ses troupes se répandre sur la terre de Rizator-III, attaquant les quelques cultempvateurs qu’elles croisaient.

La voix désincarnée s’éteignit, ayant achevé de délivrer la marche à suivre de la mystérieuse Table de Téléportation. Nanji s’envola aussitôt, suivie par les autres : « C’est peut-être notre chance ! Regardez, ces lettres… elles sont sur des sortes de cases… de touches… peut-être que si nous… »

Balthazard se redressa, l’esprit soudain clair. Le soleil du Désert des Larmes Sèches tapait toujours fort, et il était assis au milieu de ses plantations de melons. Cette voix qu’il avait entendue – c’était celle de Boru ! Mais… c’était impossible ! Boru était partie, il y avait des années… de quoi voulait-elle qu’il se souvi… comment l’avait-elle appelé, déjà ?… Voyageur Temporel…

Au milieu des ténèbres, une voix résonnait… Ba… …lthazard… Balthazard… une voix qui connaissait son nom… Balthazard… une voix qu’il connaissait… mais que voulait cette voix… ?… c’était comme un souvenir… te souvenir, tu dois te souvenir, Balthazard… de quoi ?… il était si bien, ici, il faisait chaud comme sous le soleil… et pourtant tout était sombre…  ta fille… notre fille a besoin de toi… notre fille ?…

Celui qu’on appelait Je’An tressaillit. Qu’est-ce… Un grand malheur venait d’arriver. Il ne savait pas exactement ce que c’était, ni où – mais il savait que c’était très dangereux pour lui. Une impression désagréable lui descendait le long des tentacules et ses crocs le lançaient, comme s’il avait mordu à pleine gueule dans un bloc de glace. Tout en lui pulsait d’un seul message : danger… DANGER !