« J’ai appris sa mort dans l’avion par le journal du soir. Une coutre dépêche relatant le décès accidentel d’une fillette de six ans et demi suite à un accident de trottinette. C’est le nom du village qui m’a interpellée, incongru dans un journal national. »
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« Bien sûr ! Tout le monde critique l’école. Tout le monde a quelque chose à dire sur une institution dont le pouvoir sur le destin des gens s’est considérablement accru au cours des dernières décennies. Mais que critique-t-on le plus souvent ? […] On critique les personnes plus que le système. »
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« Une grosse boule me sèche la gorge. Je crois que j’ai envie de pleurer. Mais je ne peux plus, depuis la mort de maman, je ne peux plus. Le local du concierge, l’ambulance. Les souvenirs, les sensations me coupent le souffle, je dois m’arrêter. Je me parque devant le cimetière. Je reste dans la voiture, ouvre la fenêtre. Je m’entends respirer très fort. Je me demande si Raphaël est également enterré ici. »
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« Un peu au hasard, sans savoir où j’allais, j’ai commencé au printemps dernier à rassembler mes souvenirs du Sri Lanka, de là j’ai remis le nez dans mes notes sur Étienne, Patrice, Juliette et le droit à la consommation. J’ai repris ce livre trois ans après en avoir formé le projet, je l’achève trois ans après l’avoir abandonné. »
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« Il y a quelque chose d’insupportable à reprendre la vie telle qu’elle était avant. Il faudrait se tatouer le mot mort sur le front, se raser le crâne, prendre ou perdre cent kilos, se teindre les cheveux en vert. Eh bien non, travail, famille, quotidien, tout continue comme si de rien n’était. Nul ne se doute de notre chute, alors qu’au fond de nous-mêmes, vole en éclats l’échelle. »
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« Écrire, ça fait mal. On croit qu’on peut mettre au propre le brouillon de nos vies si on efface, reprend. Sam, ce brouillon, c’est la version définitive. Pas de bis : on ne recrée pas le passé. »
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Recueil de poèmes. Animal toperdo signe les débuts de Pat Genet dans le monde littéraire. Animal torpedo, c’est le déchirement des corps, la rupture et les retrouvailles du couple en filigrane dans la ville de nuit ; ce sont des vers ciselés pour marquer la frivolité du souvenir, de l’émotion, attribués tant au sujet poétique (« je ») qu’à des entités extérieures (« tu » et « vous ») ; c’est le choix d’un mot pour sa puissance d’évocation, le texte se déroulant autour de lui ; c’est enfin celui de l’oralité, offrant un poème qui fond sous la langue lorsqu’on le prononce de vive voix : on sent particulièrement la veine du musicien, dont les textes se rapprochent du slam.
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« Si les Vaudois ne sont pas prêts pour l’indépendance, ma mort servira notre cause. Et vous, les enfants, vous verrez un jour un Pays de Vaud libre au sein de la Confédération suisse. » (p. 78) Un nouveau roman historique jeunesse, signé Olivier May.
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« Je ne suis pas douée pour écrire l’apaisement. Mon vocabulaire contient surtout des mots pour décrire des traumatismes, des miracles, des résurrections ou des catastrophes. Je manque de ressources pour parler en douceur, en langueur, en mots paisibles. » (p. 40)
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« Le pus s’écoulait, l’odeur devenait âcre : le petit être ne vivait pas. Prévoyante, elle emplit son poing d’eau bénite et l’introduisit sans ménagement dans le vagin de la femme qui souffrait tant qu’elle ne remarqua rien. Lorsqu’elle sentit le crâne du bébé, elle ouvrit sa main et dit : ‘Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit.’ »
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