La littérature « de genre », ça vous parle ? Si la réponse est OUI, rendez-vous le samedi 18 et le dimanche 19 novembre 2023 au Château d’Yverdon, pour la première édition du Festival Alterfictions !
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Les textes que vous découvrirez au sein de cette rubrique sont tous issus de ces ateliers. Aujourd’hui, nous vous proposons un texte de David Weber. ATTENTION : scène violente se passant au bord d’un lac… on vous aura prévenu·es. Bonne lecture !
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« Mais cette fois, la canne a glissé et il n’arrive pas à en saisir l’extrémité en position accroupie. Alors il se couche sur le bloc, tend son bras et parvient sans trop de peine à attraper le bout souple de la canne. Il se relève vivement, tout fier. Mais le moulinet reste accroché dans une fissure. Surpris, le gamin est déséquilibré. Il fait un pas en arrière pour tenter de reprendre pied. »
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Le 12e long métrage de Joel et Ethan Coen est un polar métaphysique qui se déroule dans des paysages typiques de western. Un polar sans musique, ce qui surprend, même si ce n’est pas la moindre des curiosités de ce film hallucinant, autant par la beauté de sa photographie que la violence qu’il déploie. Brillant.
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Du 9 au 11 décembre 2021, le Théâtre Am Stram Gram se transformait en lieu poétique et nocturne, grâce à la dernière création de Fabrice Melquiot et Éric Linder : Comme tu regardes le ciel étoilé. Un spectacle musical et visuel, touchant et rêveur… qui était, au commencement, un livre paru en 2021 chez La Joie de Lire.
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« Mes frères, mes sœurs, nous venons d’apprendre que Cathy Piaget, notre précédente Grand Maître, a perdu la vie ce matin très tôt suite à… hum… à l’allumage providentiel du Jet d’Eau de Genève. Vous n’ignorez pas, j’en suis sûr, que Cathy était la fille de feu le Grand Maître Franck Burnier – fille à qui, d’ailleurs, il avait légué son héritage. Hélas, mes frères, mes sœurs !… que n’a-t-il pas été plus éclairé ? »
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Après quelques secondes de course dans une quasi-nuit, la pénombre se fait moins profonde et une vague lueur tombe du plafond poussiéreux du tunnel. Levant les yeux, Tabazan, Miss Apfel et le policier aperçoivent d’abord… une échelle – une échelle qui mène à une ouverture. Et tout en haut, un rond bleu foncé.
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« Il y a quelqu’un ? » François, plissant les yeux, essaie vainement de percer les ténèbres qui l’entourent. Décidément, il n’y a aucun endroit où on puisse être tranquille pour mettre fin à ses jours !
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Au cœur du poste de police, en ébullition depuis le coup de fil de Tabazan il y a un peu moins d’une heure, le légiste Pierre Dunant tente de contribuer à l’effort collectif, à sa manière. C’est toujours mieux que de rester tout seul en salle d’autopsie…
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Brolollolop… brollop-pop… bop. « Fais-le François, hé hé hé… ne nous déçois pas ! » En équilibre chancelant sur le parapet, François Loiseau pisse le plus loin possible, visant le toit d’une Porsche stationnée dans la rue, six ou sept mètres en contrebas.
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